Истинная любовь сказывается в несчастье. Как огонек, она тем ярче светит, чем темнее ночная мгла. (Леонардо да Винчи)
Я очень плохой человек. Чем?

А если так подумать: чем же хороший?

С каждым месяцем я становлюсь всё злее. С каждым месяцем я становлюсь всё более обидчивой. Я почти разучилась прощать и просить прощения. Я стала так требовательна, что скоро люди этого не выдержат. Я стала замыкаться в себе. Меня не радуют праздники, я не хочу веселиться. Мне нравится проводить дни в одиночестве. А когда рядом много людей, мне делается плохо.

Такая потеря интереса со мной уже давно. Что с ней делать?

Ну, не могу я радоваться тому, что происходит. Люди кажутся мне скучными. Одолевает лень, нет никакого стимула, чтобы чем-то заняться. Близким людям я верю с трудом. С огромным трудом, который просто вынуждает себя заставиь верить. Это как будто искусственная вера, принудительная. Что называется - закрыть глаза на всё.

Эх... Вы сами меня испортили и сделали подозрительной. Я хочу простить, забыть... А оно всё равно каждый день отзывается во мне сомнением. Я стала мнительной... Мне нужен год одиночества, чтобы всё встало на свои места. Но кто мне даст этот год? И дам ли я его сама себе?